Abschied von der Gemütlichkeit

Der Schmerz breitete sich aus, wütete willkürlich und verheerend wie eine Wirbelsturm, sein Kopf glühte. Ihm kam vor als würde sein Schädel von dem nahenden Heiligenlicht geröstet, aber es war nur die grelle Röhre an der Decke. Flog er bereits, war es das Ende? Immer steiler hinauf aber ging es an eine einsame Spitze, wo die ungerührte Marianna wartete, leise lächelnd und geduldig den nächsten Handgriff im Auge. Nach einer kurzen Pause machen wir weiter, sagte sie. Sie sollten sich nicht so verkrampfen, sie vergessen zu atmen. Tief einatmen und wieder ausatmen. Tief ... Herr Braun hatte es nicht glauben wollen, keine Beine mehr, nie wieder laufen? Was sollte das heißen? Der Arzt schüttelte den Kopf, als würde auch er es nicht begreifen können. Es gäbe da eine gewisse Chance, hatte er noch, kurzangebunden wie stets, vor sich hin gemurmelt und ihn dann hastig mit gesenktem Kopf verlassen. Herr Braun lag stumpf da, ihm war speiübel, dann fühlte er, wie ihm die Luft wegblieb, er zu ersticken glaubte, schüttelte mehrmals heftig den Kopf, riss die Arme empor und dabei seinen Mund weit auf, unendlich weit, bis der Schrei den ganzen Raum erfüllte. Aber niemand kam. Drei Tage lag er benebelt von diesem Tiefschlag im Bett, wollte es nicht fassen, starrte immer wieder seine weißen Hände an, klatschte in die selben, wie um sich zu applaudieren, sprach mit sich laut und sinnlos, eine Litanei der Verzweiflung. Aber niemand kam, um ihn zu retten. Am vierten Tag kam Marianna. Sie kam auch jeden weiteren Tag, denn es gab ja diese gewisse Chance. Jetzt hatte sie eine neue Position eingenommen, ihre muskulösen Hände fest um seine Kniegelenke geklemmt. Erneut begann der steile Aufstieg auf den Berg des Schmerzes. Tief einatmen. Wenn er Marinna überstand, würde er sich ändern, und alles andere würde er auch anders machen. Er würde die Menschen lieben. Vielleicht sogar seine Mutter. Er würde es versuchen, dachte Herr Braun. Wenn er doch wenigstens einen Hund hätte. Und ausatmen, bitte.